Una vez, hace relativamente poco, alguien, un francés, dijo que la sonrisa de Reagan pudo más que todas las razones de sus opositores. Falso. Luego otra persona, escritor, francés, también, dijo que la división del mundo tradicional, usted sabe, esa de los ricos y de los pobres, podía -más bien debía- ser reemplazada entre "exitosos en la aventura amorosa" y perdedores de ese combate. Falso, aunque atendible. Antes o durante, hubo otros que describieron la época actual con algún nivel de precisión más acotado: "el futuro es de los creadores de contenidos". "La verdadera diferencia en el milenio que se inicia está entre los poseedores de información y quienes no la tienen". Precisiones: en la era de las mil imágenes (millones de imágenes: pantallas, avisos y un etcétera que debiera repetirse hasta el infinito), quien encuentra una palabra (ese es el secreto, una sola, no miles: una), una, tiene algo así como un poder enorme.
Es cierto: hay muchas palabras, casi tantas como pantallas o imágenes, sí. Casi como un exceso idiomático: como es imposible decir todo, muchas veces decimos de más. E imprecisamente. Más decimos de lo que menos sabemos: es como si quisiéramos rodear una experiencia, cualquier experiencia, hasta llegar al centro de lo que realmente queremos nombrar.
La experiencia es algo tan plural, tan variopinto, tan matizado: las palabras que la identifican no debieran ser tantas. Un ejemplo, que no es azaroso: usted, o yo, frente a la copa de vino. En la penumbra, el perfil la copa casi parece un signo de interrogación y una pula al mismo tiempo: hay miles (o millones) de colores, hay millones (o infinitos) aromas. Hay menos sabores de lo que usted o yo vemos: y sin embargo, seguramente, existan algunos más que cuatro: sabores nuevos y sensaciones que haya que descubrir. Uno se encuentra con muchas cosas frente a esa pregunta que despierta en nuestra sensibilidad y en nuestra inteligencia una copa de vino.
Y ahí están, para aumentar la sensibilidad, o para complicarla, para transformar la sensibilidad en inteligencia o conocimiento, para poder repetirla con mayor intensidad la próxima vez, las palabras. Son muy pocas, las precisas, las necesarias: pero constituyen algo así como un idioma nuevo. Un castellano no tan casto ni tan llano (para usar la imagen de otro escritor) pero seguramente con necesidad de precisión. Quienes encuentran las palabras precisas, esas que realmente dicen, tienen un oficio -en el sentido esencial del término- de enorme responsabilidad.
Volvamos a usted, a nosotros, y la copa de vino: repasemos nuestra historia y actualidad y veamos lo que se nos ocurre, nuestra imaginación y nuestras ideas (o sea, nuestro idioma), frente a esa copa que nos copa. Muchas de las palabras que podamos decir se las debemos a gente como Elizabeth Checa.
La Checa junto a muy pocos otros, inventó, o mejor, descubrió esa parte de nuestro idioma vídico (¿qué parecido a vital, no?) que tiene que ver con la precisión. Y de eso se trata este reportaje: de cómo van apareciendo las palabras de las cosas, y de cómo se va puliendo un lenguaje. De hecho, usamos pulir porque nos parece que las palabras son como piedras preciosas: cuanto más pulidas sean y cerca de las cosas estén, pueden reflejarlas mejor y encontrar matices y, ahí, verdades.
Elizabeth descubrió muchos de los términos de nuestra relación, de nuestro contrato con el vino. Y sigue haciéndolo: nosotros pensábamos cuando llegamos a la entrevista, un mediodía del último otoño, frío, pero con ese sol brillante y pulido que hace ver mejor y más claro todo, que eso se debía a su formación filosófica y a su capacidad asociativa: sí, es cierto. Checa tiene todo el aspecto, todo el look, de la bohemia parisina. Escuchó el suficiente jazz y recorrió distintos mundos culturales, como para entender qué sucede en ese momento de extrema sensibilidad y concentración que es la cata del vino. Además le agrega una argentinidad (porteñidad, debiéramos decir) a sus palabras que hacen que, básicamente, uno la entienda. Eso pensábamos antes. Pero, a lo largo de la charla, descubrimos algo más: algo que por ahí intuíamos, pero que el lector confirmará en lo que sigue por sus propios medios: las palabras exactas, las precisas, las que dicen, tienen historia. Se construyen de a poco, se van puliendo. Y están hechas de un material solidísimo, indestructible casi: tiempo.
Veamos. Vino tinto adelante, Checa precisa: "a mí me gustan cada vez más, contra estos vinos fotocopias, que no sabés si estás tomando un Bonarda, un Merlot, o un Malbec, los vinos que antes se llamaban de corte o genéricos. No me gusta ninguna de las dos definiciones. "Genéricos" es ninguneador y me suena a remedio. Remedio barato, además. De corte, también: parecería que se trata de un vino que necesita mejorarse con otro. Yo los llamo blends: en esos blends hay identidad, personalidad, el arte del enólogo. Hay mucho arte en ese trabajo".
O, si no, mientras se insiste en precisar de qué hablamos cuando hablamos de jugoso: "detesto alguna terminología moderna del vino. Por ejemplo: vinos boutique. Me parece que es minimizar el vino. Son bodegas artesanales, familiares, no sé, incluso preferiría, bodegas amorosas".

Es que hay tanto afán por saber de vinos que aparecen estos conceptos medio de urgencia. A veces al consumidor le faltan palabras para expresar lo que percibe…
Hay una curiosidad absoluta en todos los niveles, en todas las edades, en todos los sexos. Porque también hay muchos sexos. Se quiere saber más y eso me consta por el Club de Buen Beber. También por lo que me dice la gente, por lo que me dicen los lectores, los mails que recibo. Cuando yo era chica, había simplemente vinos tintos y blancos. Ahora se ha abierto un abanico muy grande. Vamos descubrimiento cada vez más.

¿Y para qué sirve saber de vinos?
La información aumenta el placer. Cuando la gente empieza a aprender, toma cada vez mejor y menos.

¿Cómo se hace para aprender?
Concentrarse en los sentidos. La cata es un entrenamiento de los sentidos. Sucede como con la cumbia y Mozart. Si vos estás acostumbrado a la cumbia, escuchás Mozart y no te das cuenta. Si te empezás a fijar en los sonidos, en el estilo, en la armonía y repetís la experiencia varias veces, aunque no te haya gustado de entrada, va a ir descubriendo matices, de a poco, te va a ir gustando cada vez más.

¿Y cómo fue su propio camino de aprendizaje?
Como toda argentina, en mi casa se tomaba vino. Yo recuerdo que en mi casa, mi viejo compraba un vino que se llamaba Robira Colina, que se tomaba con soda. En realidad, yo empecé a tomar conciencia del vino cuando comencé a viajar desde muy joven. Ahí me conecté de una forma diferente con el mundo del vino. Alguien me hizo probar algún muy buen vino en Francia. Ahí, mientras estudiaba otras cosas, aprendí la relación del vino con la comida, el vino como cotidianeidad. En mi casa se tomaba vino los domingos. Mi madre me recuerda que, cuando volví de mi primer viaje fui yo quien le enseñó a tomar vino.

O sea que usted se inició en Francia, con vinos franceses…
Ahí tuve mis primeras experiencias místicas con quesos y vinos. Seguramente en ese entonces los vinos no eran excelentes, pero como los quesos eran muy buenos, yo iba descubriendo algo. Seguramente esos primeros vinos eran vinos de la Cote du Rhone. Me acuerdo que no me gustaban tanto los de Burdeos. Prefería los baratos de Borgoña. Era una época en la que no podía darme lujos. En Francia tuve una experiencia como más consciente. Yo estudiaba filosofía, me gustaba el jazz, en mi casa se comía bien, pero no era gourmet. Todavía me pregunto qué tomaríamos cuando salíamos del Lorraine, qué tomaríamos en La Cave del jazz, donde tocaba gente como el Gato Barbieri, Lalo Schiffrin, creo que tomábamos coñac las chicas de filosofía. Pero la conciencia gourmet la tuve en Francia, siendo bastante pobre. Hay una relación diferente desde el punto de vista cultural con la comida. Luego hice varios viajes. De hecho creo que viajar fue fundamental para mí.

Esa relación entre vino y filosofía tiene historia. De hecho, Michel Onfray, últimamente escribió sobre el tema. Libros como La razón del gourmet…
Le hice un reportaje a Onfray. Me resultó un poco soberbio. Vos podés establecer relaciones filosóficas con cualquier cosa material: desde los perfumes, hasta el bife de lomo o milanesas.